Meia frase, uma briga. Meia palavra, olhares tortos. A parte que prevalece é a meia ruim, sem que haja uma outra meia boa para que se completem. Meio perdida, ela continua. Meio magoada, se segura. Nas horas que não aguenta mais, vira a cara e se perde em qualquer resquício de boa lembrança. Só abre os olhos quando está prestes a cair. Respira fundo, uma hora algo precisa dar certo. Não acha nem mais meia palavra, quando todos os desabafos possíveis já foram usados. Os diálogos estão praticamente todos decorados e ela se vê muda. Justo ela que sempre fora de falar e escrever tanto, fazendo com que a junção de palavras parecesse coisa fácil. E realmente parecia ser fácil quando choviam situações as quais despertavam aquele sorriso, aquele brilho no olhar e aquela vontade insana de traduzir tudo em palavras. Mas não é fácil agora, o brilho se ofusca e o sorriso se reduz a um meio sorriso falso. A vontade some. Quando aparece, decepciona. O olhar volta a ser desviado, ela se perde. Ninguém a acha mais, ela realmente se perde. Perde-se em pensamentos cheios demais, mergulha em ideias vazias, acaba pela metade. Ainda meio perdida, volta. Espera-se pelo dia em que ela volte completa.
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